Araté

A insignificância dos meus dedos não produzirá ao sol coisa nenhuma,

Para o homem sem talento escrever poesia é uma perversa forma

De gostar da punição do arame nas mãos

Os dentes estão partidos mas não é de trincar caroços

Não há nenhum âmago do qual sejamos particularmente lúcidos

Apenas o desígnio de ser na ampulheta

A areia usada para ponderação do tempo

Somos mar e prometeu

O sorriso miúdo de quem tem a ergonomia perfeita

Para poder ser o melhor broxista da cidade

Onanistas decadentes para a ternura ofensiva das musas

Enquanto alimentamos ódio pela sua compreensão e pena

Pendurando no peito os cadáveres de todos os nossos assassinatos

Mas ainda nos agarram pelo pulso para passeios sentimentais

Nós que tanto tentamos avisar-lhes com a verdade

Sobre a íntima origem da nossa vontade consporcatória

Não cites Freud meu amor

Isto não é uma patologia psíquica para as receitas médicas de falsos profetas

Isto é o basilar e fundacional de todo o nosso mausoléu

Porque preferimos a pneumonia às camisolas com criancinhas dando as mãos

A toda a parafernália que é oferecida na sopa dos pobres por almas caridosas

Deixa-me e aceita-me enquanto demónio

Honrada solidão

A virtude está do meu lado