Agora, Agora

Até podiam ainda existir

teclas sãs na máquina de escrever

mas nós rasgamos os pulsos para desencravar as viciosas

e no seu tossir velho            enferrujado             ritmam um laborar interminável

contra o abismático precipício da escrita.

Miramo-nos nessa poça narcísica

Borrão confuso que afirmamos lúcido

Ter tão claras formas e significantes traços

Crentes tão ferverosamente numa identidade

Mas o atento leitor é como inversa Circe

Devolve progressivamente a ideia à forma

Sendo claro porque é que o papel a ser higiénico

Tem sempre por fim o autoclismo.

E regressamos a casa para que carpideiras pousem nos ramos

Das cicatrizes que carregamos nas costas

Onde o mestre da diligência é o pai

Cujo reconhecimento queremos conquistar pelo martírio.

XX

Confio palavras como sapatos a uma imensa cidade de pensamentos

Coroam-se marcas de pegadas em ruas sem passadeiras

E não há medo de enveredar por todas as vias

Nenhuma será errada ao confronte com o atropelamento

Porque queremos violar segredos contra as têmporas das cascas

Esmurrar-lhes verdade sobre a persistência dos antidepressivos.

Há tanto tempo que são domesticamente chocados

Pelas nossas mães enquanto falam da telenovela do nosso passado àureo

Com todos os detalhes nobiliárquicos sobre a origem da família e do seu triunfo sobre a selva.

Mastigamos suavemente a doçura com que nos chamam bárbaros

Por termos habitado o lado de dentro da chama

Entrado pela estreita portinhola deixada por versos mortos

Dos quais escolhemos ser altares paleontológicos

Os corvos cagam-nos em cima

É o mesmo desdém fatídico com que os turistas fazem poses por cima de nós

Expondo as nossas partes íntimas para as suas câmaras fotográficas

Trazendo para casa uma estranha forma de cumplicidade entre os seus sorrisos

Grandes positivistas apostos em ter descoberto toda a dinâmica da evolução da civilização

Sem nunca terem provado a carne da melhor prostituta de Camden Town.

Estaremos para sempre nesta fornalha

alimentada pela propulsão do monóculo à luz solar

sussurrando entre os ouvidos os tempos do escuro

em que fazíamos sexo felino pelas sombras das avenidas

sem livrarias a venderem anuários científicos como jaulas.

Nós que fôramos completamente compreendidos porque incompreendidos

Mas que ao acordarmos no colete-de-forças da curiosidade desses pedófilos

Temos ataques de raiva e blasfemamos até a poesia por nos ter denunciado

Porque é contra a nossa natureza que nos erguemos

Mas não se enganem

Estamos completamente sãos.

Condição Humana

Ao chegar a um Quintal dum amigo, ele convidou-me para ir observar um raro (para ele) fenómeno. Apresentou-me três galinhas e um pato. O pato segundo ele fazia tudo igual ao que as galinhas faziam, empoleirava-se nos mesmos sítios, comia a mesma comida, até lhes tentava imitar o cacarejar, muito embora tivesse lugar próprio, ração própria e grasnar também ele próprio.

- É por só ver galinhas à volta que o pato pensa que também é uma galinha - convidou-me o meu amigo a interpretar
- É exactamente essa a perversidade do termo 'condição humana' - rematei

XIX

Era realmente desesperante passear pelas ruas

Ver tantos corpos pendurados nos lampiões

Alguém me dê a mão disse o canibal

Mas o individualismo permanecia até na recusa a ser estrume

A revolução social tinha sido sobretudo motivo de lepra

Onde toda a gente sabia de cor uma canção

A liturgia era única coisa ainda sacra

Ninguém queria afogar-se na solidão

XVIII

Cidades a arder

Cadelas a lamber desenfreadamente as nossas mãos cheias de petróleo

Se soubessem que as suas mães lá moravam

Não recebíamos tantos broxes

XVII

O vómito é apenas uma forma de procurar as moedas nos bolsos

As unhas com sangue morto esgravatando o escuro dum vazio

Não importava para o repúdio dos portadores de moleskines

Se era alheio ou próprio

O esófago inflamado também

Pela pornografia gratuita das histórias dos nautas

Nós que estávamos amarrados a um nojo pelos tomates

Reincidentes confessando a crianças o nosso crime

Obrigados a participar numa política pública de saúde

Onde não era absolutamente claro se a psicologia inversa

Não é a responsável pelo pecado.

Olhávamos sôfregos para as mentes brilhantes

Esperando acordar de manhã com uma salvação na caixa do correio

Nem que fosse paga a suaves prestações por uma subserviência consentida

Mas havias nos seus olhos uma assustadora cor dourada

Estranha à prosódia do respirar das árvores

E restava-nos a conversa com os ratos mortos no chão

Que nos confessavam não terem há várias décadas

Algum fruto podre na terra

Estávamos famintos

Julgámos que havia paternalismo no terem criado contentores sanitários

Por isso alimentamo-nos das estantes e do todo o lixo que lá encontrámos

As nossas mães choram a ver os nossos antigos retratos

Mas não foi só isto que nos levou à bulimia