XVII

O vómito é apenas uma forma de procurar as moedas nos bolsos

As unhas com sangue morto esgravatando o escuro dum vazio

Não importava para o repúdio dos portadores de moleskines

Se era alheio ou próprio

O esófago inflamado também

Pela pornografia gratuita das histórias dos nautas

Nós que estávamos amarrados a um nojo pelos tomates

Reincidentes confessando a crianças o nosso crime

Obrigados a participar numa política pública de saúde

Onde não era absolutamente claro se a psicologia inversa

Não é a responsável pelo pecado.

Olhávamos sôfregos para as mentes brilhantes

Esperando acordar de manhã com uma salvação na caixa do correio

Nem que fosse paga a suaves prestações por uma subserviência consentida

Mas havias nos seus olhos uma assustadora cor dourada

Estranha à prosódia do respirar das árvores

E restava-nos a conversa com os ratos mortos no chão

Que nos confessavam não terem há várias décadas

Algum fruto podre na terra

Estávamos famintos

Julgámos que havia paternalismo no terem criado contentores sanitários

Por isso alimentamo-nos das estantes e do todo o lixo que lá encontrámos

As nossas mães choram a ver os nossos antigos retratos

Mas não foi só isto que nos levou à bulimia