XXI

Vagueei pelas ruas matinais como ave de mau agoiro

murchando as plantações de sono por dentro dos dormitórios

Com a minha passagem lenta e enjoada à porta desses habitáculos

Sou inspecionado e inquirido pelos porteiros

E muito por de trás do seu queixo interrogatório

Vou rasgando os casulos para impor verdades precoces

Sobre o sentido mecânico do caminho

E o porquê das principais peças agora serem importadas

De países onde a contrafação é obra tosca de mãos negligentes

Que não sabem o que tem de responsabilidade sobre o silêncio no espaço

Lugar de longas vistas pausadas sobre horizontes ininterruptos

Sem obeliscos onanistas a intentar um poema contínuo

Faltam-lhes pulmões que não arrebentem com a pressão atmosférica

Com a vertigem e a fome obcecada por entendimentos pederestes

Porque se chegassem ao pico do Evereste púlpito do auditório do mundo

Seria para protestar contra a falta de subsídios para cumprir os desígnios

Que lhes prometeram quando se julgava que ainda era útil cantar-lhes o hino nacional

Esperando lucrar a prestações futuras toda uma carreira contributiva de benfeitorias

Coleções de fotografias a dar de comer a pobres e a abraçar pretos

São o inverso dos ciganos sentados nas soleiras exaustos

após tanto terem caminhado pelas avenidas deste mundo

mirando agora o céu de olhos lavados de quem olha e tem muitos e largos olhos miúdos

Para esquecer o negrume a lixo que se lhes encrostou nos dedos

E nunca cumprimentar por nojo todos os restantes viandantes

Que ostentam a horas calendarizadas pela inspeção militar

Pequenas mãos trémulas na lividez higiénica

Porque para esses a putrefação dá-se essencialmente por dentro

Talvez só a solidão explique tanta necrofilia a pulsar por dentro dos poetas